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La marche, ça fatigue! Surtout quand t'es vieux, déjà fatigué et passablement aviné. Après notre marche hebdomadaire et le repas frugal et austère qui suit, pendant que nous devisions des bienfaits de l'eau minérale, des choses de la vie, comme dirait Claude Sautet, de l'équipe de France de foot, de la fiscalité des babouins de Bali, de la comète qui pue, de la nature des hommes, de la météo de Marine le Pen, de la vie, la mort, la religion, l’amour, la famille, sa place dans la société, l’épanouissement dans la procrastination, le gibolin, les Deschiens, la coupe de Deschamps, la découpe de Nabila, la gourmette de mon cousin, bref de petits morceaux de métaphysique, ordinaires et captivants, bref, pendant ce temps, l'Ermite est allé s'étaler pour faire la sieste dans le canapé du salon. Je ne sais pas si c'est la visite de la grotte St Vit qui l'a perturbé, mais, après quelques ronflements sonnants et trébuchants, le bougre est parti dans une transe dansante. L'histoire de ce Saint Guy l'a certainement touché, Vit ou Vitus en Latin, né en Sicile, fils d’un païen sicilien, martyrisé à 12 ans parce qu'il refusait d'adorer les idoles, Maradona et Platini certainement, après avoir été pénétré par la foi, le jeune Guy a suivi des cours de danse contemporaine par correspondance mais il finira par être martyrisé en même temps que ses parents, le bourreau, particulièrement cruel, les obligera à écouter en boucle Eros Ramazzotti jusqu'à ce que mort s'en suive. Cette légende a donc profondément bouleversé le Cénobite de St Jean, au point que nous nous demandions s'il n'était pas atteint par la chorée de Sydenham, une maladie infectieuse du système nerveux central, caractérisée par des mouvements involontaires et contractions surprenantes, en langage courant, elle est appelée la "danse de Saint-Guy". On aurait dit qu'il était comme possédé par des démons voire le fantôme de Rudolf Noureev. Après une demi-heure de chorégraphie, de cavalcades, d'entrechats, d'arabesques et tout ce qui va avec, il s'est recouché, a repris ses ronflements bruyants, pour dormir comme un junkie après son fix, rêvant qu'il était Travolta, en moule burne, dans une boîte de nuit, dansant un slow langoureux avec une secrétaire venue se faire chahuter son samedi soir.